Christ jaune,
Christ aviné,
Christ n'a vie
(He ? Ian Curtis)
Ni eau, Christ...
(Évian, Christ ?...)
Christ va nié,
Caïn hirsute.
Une Christ ai
(Christiane V.),
Christ naïve,
Christ vaine...
Christ n'a jeu ;
Jeûna, Christ.
[suite...]
Je suis monté sur la montagne
et j'ai monté ma tente près de la tombe
de l'ermite qui ne vit plus que la nuit
Enfin je sens comme la terre est douce
sans oreiller ni tatami même
Enfin je dors la nuit
D'ici que les étoiles m'évaporent
d'ici que le ciel ait disparu
d'ici là je goûte la pluie
[suite...]
et j'ai monté ma tente près de la tombe
de l'ermite qui ne vit plus que la nuit
Enfin je sens comme la terre est douce
sans oreiller ni tatami même
Enfin je dors la nuit
D'ici que les étoiles m'évaporent
d'ici que le ciel ait disparu
d'ici là je goûte la pluie
[suite...]
Certains soirs je me couche
le nœud d'une corde autour du cou
et toute la nuit dans mes rêves
je pends
Je pends seul à mon arbre
Et pas une pleureuse ne vient me déranger
personne ne m'aperçoit pourrissant
là où je pends
[suite...]
le nœud d'une corde autour du cou
et toute la nuit dans mes rêves
je pends
Je pends seul à mon arbre
Et pas une pleureuse ne vient me déranger
personne ne m'aperçoit pourrissant
là où je pends
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La Poésie est un art comme les autres, un art mineur. L'artisanat du langage pour tout dire, comme la Vannerie est l'artisanat de l'osier.
C'est fou ce que les gens qui pondent de la « poésie » de nos jours peuvent m'ennuyer...
On dirait que cette satanée « poésie » est l'art par excellence dans lequel s'engouffrent tous les gens prétentieux, sans goût artistique, et sans intelligence (donc sans humour). Pourquoi je m'intéresse à ça, me demandera-t-on alors ? Un vieil amour pour une poignée de maudits poètes d'antan... Une vieille habitude, de vieux garçon un peu vieille fille...
On dirait que cette satanée « poésie » est l'art par excellence dans lequel s'engouffrent tous les gens prétentieux, sans goût artistique, et sans intelligence (donc sans humour). Pourquoi je m'intéresse à ça, me demandera-t-on alors ? Un vieil amour pour une poignée de maudits poètes d'antan... Une vieille habitude, de vieux garçon un peu vieille fille...
Pisser sur la neige
du pas de porte
fait des trous bien nets
Trous dans le mur
qui jouent de la flûte
un soir d'automne
Dans un rêve
notre fille soulève un melon
vers sa joue si douce
Visite aux tombes :
Le vieux chien
ouvre la voie
[suite...]
du pas de porte
fait des trous bien nets
Trous dans le mur
qui jouent de la flûte
un soir d'automne
Dans un rêve
notre fille soulève un melon
vers sa joue si douce
Visite aux tombes :
Le vieux chien
ouvre la voie
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Mise en ligne : mardi 1 mars 2011, 11:14
Classé dans : Traduction
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Jeu de mots inconnu de Google. (Rares.) Sans doute encore que j'ai une idée idiot-saint-crassique de leur sens à ces mots.
Mise en ligne : mercredi 16 février 2011, 10:47
Classé dans : Épigrammes | 2011
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Je me sens bien seul au monde à aimer les chansons.
Surtout que j'ai du mal à comprendre qu'on puisse aimer autre chose au monde que les chansons.
En vérité, c'est faux, je n'aime pas que les chansons, j'aime aussi les belles phrases, même, et peut-être même surtout, un peu fausses.
Classé dans : Figures imposées | 2011
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