Je suis monté sur la montagne
et j'ai monté ma tente près de la tombe
de l'ermite qui ne vit plus que la nuit

Enfin je sens comme la terre est douce
sans oreiller ni tatami même
Enfin je dors la nuit

D'ici que les étoiles m'évaporent
d'ici que le ciel ait disparu
d'ici là je goûte la pluie

[suite...]

Certains soirs je me couche
le nœud d'une corde autour du cou
et toute la nuit dans mes rêves
je pends

Je pends seul à mon arbre
Et pas une pleureuse ne vient me déranger
personne ne m'aperçoit pourrissant
là où je pends

[suite...]

    La Poésie est un art comme les autres, un art mineur. L'artisanat du langage pour tout dire, comme la Vannerie est l'artisanat de l'osier.

[...]
[suite...]

    C'est fou ce que les gens qui pondent de la « poésie » de nos jours peuvent m'ennuyer...
    On dirait que cette satanée « poésie » est l'art par excellence dans lequel s'engouffrent tous les gens prétentieux, sans goût artistique, et sans intelligence (donc sans humour). Pourquoi je m'intéresse à ça, me demandera-t-on alors ? Un vieil amour pour une poignée de maudits poètes d'antan... Une vieille habitude, de vieux garçon un peu vieille fille...

Pisser sur la neige
du pas de porte
fait des trous bien nets


                                        Trous dans le mur
                                        qui jouent de la flûte
                                        un soir d'automne


Dans un rêve
notre fille soulève un melon
vers sa joue si douce


                                        Visite aux tombes :
                                        Le vieux chien
                                        ouvre la voie
[suite...]

    Jeu de mots inconnu de Google. (Rares.) Sans doute encore que j'ai une idée idiot-saint-crassique de leur sens à ces mots.

    Je me sens bien seul au monde à aimer les chansons.

    Surtout que j'ai du mal à comprendre qu'on puisse aimer autre chose au monde que les chansons.

    En vérité, c'est faux, je n'aime pas que les chansons, j'aime aussi les belles phrases, même, et peut-être même surtout, un peu fausses.

    Un code lingüistique qui suggère à l'illettré selon son humeur :
        « je lui raconterer toussa à sont retour »,
        « jeu lui raconteré tout ça a son retour »,
        « je luis ras conterais tous sa a son retoure »...
    Une langue où chaque mot peut se déguiser indifféremment de dix façons, c'est une écriture électronique aussi riche qu'une écriture manuscrite, une langue écrite aussi puissante qu'une langue orale, presque.
    Quel formidable moyen d'expression pour la génération SMS nos pères n'ont-ils pas forgé sans le vouloir !
    Six toussa noeud fait pas éclor une nouvel vague de poêtes !