« Les livres, tant bien que mal, calent les âmes bancales. » (Robin Emerson)

    « Interdit aux animaux », disait l'écriteau à l'entrée du supermarché.
    — Mais l'homme est un animal !, s'exclama un cynique venu là faire ses courses. Un animal s'apparentant au singe du point de vue physique, psychologique et même social, mais plus proche du cloporte du point de vue moral.
    Ricanement.

    Poésie est un mot du dictionnaire. Il désigne quelque chose de sacré — sans que ça soye très clair.

    Des fonctionnaires financent des éditeurs qui publient des livres que des « lecteurs » achètent — mais jamais tellement ne lisent, je crains.

    La « poésie » est inscrite aux programmes des écoles.

    Des rayons de bibliothèques — et même de librairies — sont réservés à ce truc-là.

    Quelquefois des gens se mettent dans la tête (certains, sûrement, font semblant) qu'ils y comprennent quelque chose.

    Avant de mourir, outre des phrases, elle avait laissé des glamoures photos d'elle....
    Note donc ça, toi-même poète, et que ton temps maudit....

    Au commencement du phénomène, les singes le vécurent comme une maladie mentale.
    Et ce fut effectivement leur première maladie mentale.
    On ne pouvait déjà rien contre le progrès.

    Nous n'étions pas sur la même longueur d'onde, non certes sans doute, cependant j'espérais son amitié par ambition de faire partie d'un certain « monde des lettres », je m'en rends compte seulement aujourd'hui, vingt ans après.

Les gens z-allaient t-à une fête. Les g-
Ens
S'en

Faisaient une f-
Ê-
T-
E mais z-ils m'ont vu,
Sar-

Dînant t-en tête à tête : z-en ont fait t-un-
E tête. Mais je leur ai dit : « La dinde est morte ! LA DI-

NDE EST MORTE !!! N'attendez pas qu'elle s-
Oit pourri-
Ë. Morte, la dinde : il urge de
L'inhumer. f1dané. »

Pour la plupart fin décembre c'est la visite du Père Noël.
Pour le pauvre nerde que je suis c'est celle
du Noir qui relève les compteurs des énergies...

Une visite éclair mais dans cet éclair
on a capté le gonobo sans femme
pour laver chez lui,
sans travail
pour compter dans la société...

Mépris.

    Pour que la poésie contemporaine me passionne enfin, peut-être suffirait-il qu'un peu plus souvent André Velter et Alain Veinstein se battent au couteau.