Quelquefois je n’ai rien à faire
alors je mets à ronronner la Clepsydre à Café...
Quelquefois mon temps coule trop seul ;
je glisse une tartine de son dans le Taostier à Cassettes...

Ou je fixe de l'encre sur du papier
en longues traînées
auxquelles je donne forme d'idées...

Du moins j'y verrais, moi, des idées...
Et ceux qui me côtoient aussi sans doute ?
À moins que je ne sois
plus fou que je ne croie...

Quelle valeur tout cela peut avoir ?
Littérature pour lecteurs ?
Échantillons de délire pour docteurs ?
Aucune ?

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